Сверхновая

Несмотря на долгое лето я всё-таки здесь. Скоро начнётся принципиально новая жизнь, и я, вероятно, только и буду урывать момент и тратить денежку на вход сюда. Не из дома, что поделаешь...

Меня долго не было.

Хотелось научиться летать... и рисовать облака.

http://... впрочем, пусть живёт эта сущность, а кто захочет - увидит сам..

Две одиноких записи... просились быть многообещающими.

Хотелось тогда напридумывать нового. Да я и сейчас могу. Только что-то не хочется.

А между тем скоро я войду в другие двери...



Current music: Robbie Williams - Supreme

---

В некоторых местах уже наступило завтра

Без лишних слов. Или вроде того.

Завтра 27-е. То бишь, день меня. Хоть и не должно это звучать гордо.

Завтра никто ничего отмечать не будет. Ибо будний день. Будний. Будни. Будь.

Отмечаться всё это будет в субботу. Я вернусь (довольный до одури) с тестирования по языку, и отметим. Слегка. А это будем - Я и Марина, Света, Лиза и Юра, Маруся, Виталик и Наташа. Вот оно как будет.

А сегодня шёл дождь. И я был похож на свой аватар.

Ещё меня восхитили стихи Айс Детрейн. А я так не умею.. Зато есть, чем восхищаться. Это хорошо.

---

Замечательные стихи. Ладно уж, не мои..

Колыбельная для Маленького Принца. Часть первая.



Нам осталось немного, милый, самую малость.

Если честно, то нам всего ничего осталось:

Взгляд, поверх головы, и холодный расчет прицела...

Я могла бы тебя спасти. Но я не успела.



Я вообще хронически всюду не успеваю,

Я навек опоздала примкнуть к журавлиной стае -

Часовой механизм изначально был неисправен,

И попытка его починить - нарушенье правил,



За которое, как повелось, карают расстрелом.

Я хотела спасти тебя! Но я - не успела.

И мгновенье назад истекла подготовка к бою.

Не волнуйся, Маленький Принц.

Я тебя прикрою.



Монолог.



От чужих стихов до отчаянья - полушаг.

Сколько вечной боли в привычном узоре строк!

Каждый третий - гений. Но каждый второй - дурак.

Ну, а кто остался - калека. Или же - Бог.



Я ни то, ни се - выбиваюсь из ритма дней:

И смеюсь впопад, да и плачу всегда навзрыд...

Отчего-то не хочется - выше, сильней, быстрей...

Тот, кто выше прочих, прочими и убит.



Так-то вот. Остается немного, но все же мне

Иногда мечтается просто тебя обнять.

И не потому, что люблю и душа в огне -

Это чушь. Но ты здесь один, кто не хочет знать



Ничего, сверх меры того, что я говорю,

И способен просто остаться со мною здесь.

И тебе одному я свой вечный страх подарю:

Я боюсь небес. Потому что там кто-то есть.



***



Мне давно не нужно любви твоей,

Точно так же, как сострадания,

Мне давно едины и Бог, и Змей,

И плоды чужого познания.



Мне плевать на все, и - почти - на всех,

Я спокойна до неприличия,

Равно чужды мне и слезы, и смех,

И иные души различия,



И не надо мне белоснежных крыл!

Богу пусть останется богово.

Я хочу одно, чтоб ты просто - был.

Я всегда хочу слишком многого...



(с)Айс Детрейн

---

Ещё не весна, но Она уже есть...

...и главное теперь её не сглазить.



Current music: Evereve - pilgrimage

---

Мысли

Нашёл текстовый документ с описанием собственных снов. Оригинально. Текст годовой давности, записей всего 4, правда три из них - скромные по размеру, а одна - большая. Почти всё помню. Удивительно, что зрительная память не подводит даже в играх разума. Некоторые детали, конечно, запамятовал, но основное помню. Бредовые, конечно, сны. Пародия на собственные фантазии... Но как извращает их второе, почти неизвестное мне Я. Стыдно даже признаться. Нынешние сны я не пишу. Обычно очень устаю и не вижу снов. Если дают выспаться, то тогда просто не помню. И кому, спрашивается, это всё может понадобиться?! Надо поставить во сне камеру, пусть записывает. На следующую ночь посмотрю.



По-моему, и вдохновение надо лечить. Ему необходима утренняя реанимация, полуденная пробежка, вечерний чай, а к ночи его снова ожидает клиническая смерть. На занятиях пытался что-нибудь начертать в тетради, только там шумно очень. Вот, четыре простеньких строчки:



То ли небо затянуло, то ли я глаза закрыл;

В чём причина помутненья и потухшего огня?

Отчего же так жестоки эти правила игры,

Той игры, что правит миром и прошла через меня?..



Дальше как всегда не получилось. Вот такая она, Muse Of A Minute.



Current music: Lacrimosa - Tranen Der Sehnsucht

---

***

Стрелы Амура застряли под кожей...

Всё получается наполовину:

Брачное ложе - предсмертное ложе,

Ангелов бьют, а лелеют - скотину.

Мне бы молчать - я не тот, и не этот,

Просто я ранен любовным осколком.

Так уж случилось - родиться поэтом,

Так довелось - вместо пенья выть волком.

Так суждено - жить в балансе на грани

Между мечтой и суровостью будней,

Просто мечта и обыденность - ранят,

Просто чем проще здесь - тем безрассудней.

Так вот и жить - между раем и адом,

Каждое - смерть, не понять, что дороже.

Плакать не надо, смеяться не надо...

Мне не достать этих стрел из под кожи.



28.02.05 г

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Семь (отрывок)

Мне ведь не так уж чуждо писать стихи,

Просто сложилось так, что в душе темно,

И у других, что слово - так новый хит,

А у меня - попытка сложить семь нот.



Я ведь ловлю на слух переплёты фраз,

В воздухе я ищу отпечатки лиц,

Чтобы сложить семь строк - мой немой рассказ,

Но наяву - обрывки пустых страниц...



28.02.05 г, между 8 и 9 утра

---

Я оптимист... в каком-то роде,

Да только вот вокруг туман;

Судьба ни с кем меня не сводит,

Сводя порою лишь с ума...

Порою кажется печальным

Всё, что так весело вокруг,

Иной раз ветер станет сталью...

Тогда так сложно на ветру,

Тогда так трудно на свободе

И так узнать себя легко

В одной из множества мелодий,

В одной из песен и стихов,

Что сочиняют лунной ночью

Поэты вечной темноты,

И в них так много многоточий,

Что разлетаются мечты

В испуге от бумаги, перьев,

От авторучек и чернил,

И ты бежишь, себе не веря;

Да, в общем, ты ли это был?..

И вовсе - был ли этот ветер,

Была ли ночь и был туман?

И стоит жить на этом свете

Для "улетающих с ума"?

Мечты витают в атмосфере,

У них особенный расчёт...

Я оптимист... в какой-то мере,

А может, кто-нибудь ещё.

23.01.05 г

---

Что будет после - никто не узнает,

Что было до - так никто не поймёт;

Мёртвая Герда скучает по Каю.

Глупые дети. Серебряный лёд.



Скованы, спрятаны старые сказки

Где-то вдали от людской суеты.

Холодно. Плачут замёрзшие глазки,

Заледеневшие до пустоты.



Холодно. Страшно. Не вспомнить о прошлом.

Сердце под слоем алмазного льда.

Глупые дети, любить - это пошло,

Как это больно - любовь навсегда.



Глупые дети. Безумные дети.

Зеркало... Лишь отражения душ.

Солнце не греет и больше не светит;

Жизнь - это будто бы танец на льду,



Тонкому льду, оковавшему вечность,

С правом на шаг, и без права - назад.

Милые дети, мне б вашу беспечность,

Мне б ваши души и ваши глаза...



Только об этом никто не узнает...

Нет... Не понять... Никому... Никогда...

Мёртвая Герда скучает по Каю

В вечном раю, в тишине изо льда...



19.01.05 г

---

Для разговора глухонемых нужен свет.

Р.Рождественский



А я всё пытаюсь с кем-то поговорить среди ночи.

И нету луны.

И звёзды не светят.

И не блестят искорки статического электричества.



Так постепенно и выходит закон ста "и"...

И всё.

---

Полуэкспромт

Твой разговор - полумолчание,

Твои слова - полуоборваны,

Твой пессимизм - полуотчаянье,

Согласованье с полу-нормами.

Твоя мечта - быть полумесяцем,

И в небе пролетать полуночном,

Но всё - лишь шаг по полулестнице

И соглашенье с полубудничным.

И пусть - ступени полумокрые,

И впереди полупадение...

Живешь себе с полу-заскоками

И всё так сложно, тем не менее...



15.12.04 г



Бредить никогда не поздно...

---

Таинство таланта

Ты свой собственный ангел, свой собственный бес,

Ты свой собственный дьявол, свой собственный бог,

Ты не смог пройти полем - пошёл через лес,

Но нашёл там тупик - и осмыслить не смог...



только что, и это только кусочек бикфордова шнура, откушенный зубами...

---

Роберт Рождественский



* * *

Булату Окуджаве



Я шагал по земле, было зябко в душе и окрест.

Я тащил на усталой спине свой единственный крест.

Было холодно так, что во рту замерзали слова.

И тогда я решил этот крест расколоть на дрова.

И разжег я костер на снегу.

И стоял.

И смотрел,

как мой крест одинокий удивленно и тихо горел...

А потом зашагал я опять среди черных полей.

Нет креста за спиной...

Без него мне

еще тяжелей.

---

Полночное-2

Спит ночь чужая за моим окном,

И лёд покрыл стекло, холодный, ломкий;

Когда-то это всё казалось сном,

Теперь я вновь иду по этой кромке.

А оступлюсь - тогда придётся плыть,

Вот только жаль, я не умею плавать.

Не спрятаться, не затоптать, не смыть,

А утонуть я не имею права.

И если будет всё наоборот,

И если эта жизнь чего-то стоит,

То в этих водах вдруг найдётся брод,

И я живу, ломая все устои,

И я рукой стираю с сердца шрамы,

И думаю всё так же об одном;

Чего я жду? Как Блок - Прекрасной Дамы...

...Спит ночь чужая за моим окном.



6.12.04 г

---

The Soapy Opera

Стук сердца - звук электродрели,

Взволнован, значит, сверхчувствителен,

И если ты дойдёшь до цели,

Тебя полюбят телезрители,

Возьмут примером подражания

И как объект для обсуждения;

Безумный мир, тупая мания,

Расцвет Эпохи Вырождения.

Давно забыты все предания,

Покинут был оплот реальности,

Разрушен купол мироздания,

И всё так просто - до банальности.

И всё смешно - до неприличия,

И до истерики обыденно:

Заплатим за любовь наличными

И принесём на телевиденье.

А дальше - больше "мыльных" шалостей,

И рейтинг вырастет как следствие,

И мозг загружен до усталости;

Весь этот бред - сплошное бедствие.

Весь этот бред в большом количестве

Давно размазал всё наследие;

И я смеюсь - до неприличия,

И больше не дружу с соседями.



3.12.04 г

---

{Fuck}т аварии

Ошибка



Уважаемый пользователь!

Вы вводите правильный пароль к почтовому ящику.

Открываемый Вами почтовый ящик в данный момент недоступен из-за сбоя в работе оборудования.

Нами ведутся аварийные восстановительные работы.

Пожалуйста, попробуйте повторить попытку входа в почтовый ящик через 3 часа.

Приносим извинения за доставленные неудобства.



Самолечению не подлежит

---

Образ времени

Говорят вокруг порой, что время лечит,

Что же я зашит так странно и залатан?

Я хотел бы полюбить, но, видно, нечем,

Эх ты, время, врач-паталогоанатом...



Режет тело на манер нейрохирурга -

Безболезненна рука специалиста,

И стоит потом с ухмылкой Микки Рурка,

И сшивает тело нехотя и быстро.



А потом тебе так пусто и тоскливо,

Когда вскоре отойдёшь ты от наркоза,

И сидишь потом в молчаньи депрессивном,

И любовь могла бы быть тебе как "доза"...



Только что-то надломилось и пропало,

Только чувства поневоле притупились;

Это время часть тебя с собой забрало,

И все страхи наяву твои родились.



Говорят вокруг порой, что время лечит,

Говорят, что раны просто заживают,

Для меня же этот образ станет вечным,

Как на части время сердце разрывает.



24.11.04 г

---

И.Бродский

Одиночество



Когда теряет равновесие

твое сознание усталое,

когда ступеньки этой лестницы

уходят из под ног,

как палуба,

когда плюет на человечество

твое ночное одиночество, --



ты можешь

размышлять о вечности

и сомневаться в непорочности

идей, гипотез, восприятия

произведения искусства,

и -- кстати -- самого зачатия

Мадонной сына Иисуса.



Но лучше поклоняться данности

с глубокими ее могилами,

которые потом,

за давностью,

покажутся такими милыми.

Да.

Лучше поклоняться данности

с короткими ее дорогами,

которые потом

до странности

покажутся тебе

широкими,

покажутся большими,

пыльными,

усеянными компромиссами,

покажутся большими крыльями,

покажутся большими птицами.



Да. Лучше поклонятся данности

с убогими ее мерилами,

которые потом до крайности,

послужат для тебя перилами

(хотя и не особо чистыми),

удерживающими в равновесии

твои хромающие истины

на этой выщербленной лестнице.



1959

---

Если

Если кому-то вдруг хочется посмотреть на мою морду сотоварищи, оставляйте мейлы. Выкладывать не собираюсь. Но показать могу.

Фотографии кое-как отсканированные, качество среднее, ясное дело - не цифровое. Размер крупный. Количеством много штук. Для начала покажу штук пять.

Ню?